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2012-02-01T17:03:00.004-02:00

poema para alicia

hace mucho calor
y espero a que venga el santi
e irnos a hacer los que se nos plazca
en nuestra mente siniestra
como en una biblia de neón

lleno de chatarra, el santi llega
y me apura para irnos
que no hay que llegar tarde como la otra vez
vamos a hacer lo de siempre
nada de nada interesante

se pone a leer un libro de porquería
de poesía
vamos que ya es hora
y el santi me dice que ponga una foto de la poeta
alicia preza.

nada más

2011-11-05T02:49:00.002-02:00

me bajo de tres cruces con un bombo que me prestó un amigo para un toque. a diez pasos de salir de la terminal un cuida coche pronuncia el primer comentario: vamo a llevar ese bombo pal estadio!

a la cuadra otro cuida coche me dice: vos hacés rock, eh?. a lo que respondo que no que no hago nada y miro para abajo para evitar más explicaciones innecesarias e inconducentes. sigo bastante intimidado por la gente que sólo pronuncia alaridos.

a la siguiente cuadra una señora negra de unos setenta años me dice: vas a la comparsa? la señora es bajita y tiene un rostro de haber echo mucha cosa en su vida. dice que ella es de cerrito. que sale en la comparsa y es mamavieja.

me mira fijo y se pone a bailar. mientras mueve sus pequeños pies me explica que los genes hacen todo. a ella le sale el baile del cuerpo naturalmente por ser negra: los negros bailan, son los genes! me dice. sonríe mucho y baila como colegiala en pleno cufré y goes a plena hora pico.

las gentes pasan y nos miran irritados. como personas desubicadas. yo reposo el bombo sobre la vereda tratando de no dañarlo por el aprecio que le tengo a mi amigo. no demasiado.

ahora ella (nubia) baila flamenco porque también tiene genes españoles me dice. y de los buenos.

2011-09-02T10:36:00.005-03:00

muy probablemente he sido un gran idiota la mayor parte del tiempo. entiendo que esto no es novedad, ni siquiera para mi. también entiendo que, en gran medida, lo sigo siendo. lo idiota digo. la parte mas interesante, si es que la hay, no está justamente en esta linea. trato de enderezar las cosas. ahora. tampoco quiero salvar mi triste culo de algún paraíso prometido, no se trata de redención.

no hay una historia para contar. me acabo de levantar, en serio, me acabo de levantar, sin haber dormido ni siquiera un minuto a lo largo de diez horas. empiezo a incomodarme. la idea de esto no era un diario privado ni hacer públicas moleduras internas.

la boca se me seca y quiero decir algo. el tabaco es la peor opción aunque sé que voy a terminar eligiéndola, siempre lo hago,no caer, elegir. porque por suerte o no, el tabaco me ha salvado de grandes desgracias. no así la cocaína que me ha metido en ellas.
para ser un buen escritor de blogfácil siempre viene bien hablar de alguna droga, combinar con la situación del desamor. si a esto le sumamos una escena violenta y caprichosa listo el pollo! pero qué digo si yo mismo caigo en esta fórmula una y otra vez.
no existe la ficción, todo es realidad. hay que escupir y odiar mucho. pero mucho.
nada de andar regateando en gargajos rebosantes y brillosos.

el idiota comienza a desvestirse mientras la chica le chupa el miembro que mide metro y medio de ancho por diez cm de largo. mientras el se despide mentalmente de un amor pesado, efecto de una droga internalizadora de vaya a saber qué mierda. entonces agarra un diccionario de sinónimos y busca otra forma de decirle a la chica que le quiere estropear la vida pero de una forma bonita y honesta.

vamos de nuevo, muy probablemente he sido un gran idiota la mayor parte del tiempo. ni siquiera entiendo qué significa esto para mi, menos para otra persona.
las personas son egoístas y vacías. eso sí tiene fuerza. la limpieza siempre es mala, demasiada limpieza es mala, no hay nada como poner frases cortas y chocantes.

siempre hablamos de lo mismo, siempre estamos hablando de los mismos venenos, de los mimos vilipendios, de los mismos ratos y las mismas intenciones porque somos así, ya los sabemos, porqué insistimos, y yo qué sé. nos hace sentir algo, un quéseyo, un quélocosoy. pero es así. lo sabemos. los idiotas y las mujeres van juntos hacia la misma paliza. las letras sólo acompañan a los trovadores de la malaria, como nacho de noche, como gustavo en la madrugada. esos somos nosotros.

"La Policía va a establecer un dispositivo de seguridad. Cuando se habla de seguridad, se habla en todo su concepto. Porque por ejemplo puede ser un campo propicio para arrebatadores. Está el tema del tránsito, porque si es una marcha hay que ir despejando las calles. Todo eso se prevé de acuerdo a cómo se desarrollan los hechos. Se trata de evitar que haya incidentes, porque puede haber gente de distintas opiniones, para un lado y para otro"

El inspector Carlos Duré: voy a poner un blog de noticias que se llame antes de encender la computadora péguese un tiro. aunque tenga cero lectores, al menos va a tener uno. o dos. quizá el tercero quede parapléjico.

voy a enderezarme, porque mi perro llora en sueños, es el único que lo hace, si. aunque muchos sostengan que no, porque él escucha buenos muchachos a escondidas y rosario toca el pito, le encanta ese tema. y a mi me gusta mucho esa frase.

2011-04-27T19:04:00.001-03:00

1

Juan Carlos estaba sentado en una silla con la cabeza hacia al suelo desde el principio. De cuando en cuando se dormía. Parecía tener unos sesenta y cinco o sesenta y seis años. Tenía una gasa grande y blanca detrás de su oreja derecha, estaba despegada y colgando hacia fuera, como cubriendo una herida de años, de tantas palabras innecesarias. Estaba solo, absolutamente solo con su venda. Llevaba una campera grande y destruida casi por completo, muy sucia, pero todavía conservaba algo de elegancia. No reparé en los pantalones ni en los zapatos, seguramente porque no desentonaban con aquel camperón viejo. Se notaba salir un pequeño hilo de saliba de la comisura izquierda de su boca seca. La primer señal vital de JC como él mismo se presentó, fue al contacto visual con un cartel en el suelo (lugar al que únicamente miraba) que decía “LITERATURA”. Lo tomó con las dos manos, y se lo quedó viendo por un largo rato, inmóvil.

2

Aquella tarde en el Hospital Teodoro Vilardebó el ánimo ambiental hacía que las personas (los pacientes, los enfermos) se dispersaran. En el comedor había un olor medianamente desagradable, pero suficiente para ser molesto. Las personas llegaban de a poco, lentamente, como desengañados de cualquier cosa que pudiera ocurrir ahí adentro. Era la repetición de lo insensato. No existían razones para caminar, ni para mirar, ni nada parecido a lo humano. La condena de aquellos que habían sido demasiado humanos, era la deshumanización lisa y llana, casi imperceptible, que se colaba entre las rejas, y el humo de los millones de tabacos fumados por día. Las miradas de las personas ya no podían llamarse miradas, y el estatuto persona estaba corriendo serios riesgos desde hacía mucho.

3

Te gustan los libros? Fue lo primero que se me vino a la cabeza, con la idea de recibir un gran silencio como respuesta. Había caído en una pregunta insulsa, y sin gracia, y me merecía ese castigo. Lo primero que hace JC al escuchar mi escueta interpelación es erguir la cabeza bruscamente y mirarme a los ojos. En esa mirada se había despertado algo, para mí, hasta el momento inaccesible. Su primer mirada me lo dijo todo. No sólo que le gustaban los libros, sino que tenía una historia en relación a ellos, y ellos tenían una historia en relación a Juan Carlos no menos impactante. Seguramente si le hubiera preguntado a un libro de Saussure (esto me lo plantee después) sobre JC, me hubiera respondido con la misma expresión clara y vivaz, lúcida y emotiva.
Lo primero que salió de la boca de este hombre fue algo así: sí, me gustan los libros relacionados al poder represor de las instituciones, leo mucho a Foucault.

4

Los internos deambulaban. Eso era lo más vivo que podían hacer. Moverse sin rumbo, y sin otro objetivo que el de salir de un espacio, para meterse en otro, totalmente igual. Un par de pastillas por día en el mejor de los casos, los dejaba En el comedor las cosas habían sido diferentes una semana atrás.

2011-04-25T17:02:00.003-03:00

A las chicas los ramones se les pegan a las tetas, me dijo el kincho con una sonrisa que parecía de asesino mientras salíamos de la estación de servicio, cerveza en mano, recién destapada con el minibic rojo que le ganamos al de la caja en un descuido. Salíamos para la casa del merluza que vivía a tres cuadras y tres metros de la petro. En general preferíamos empezar con una cerveza para luego pasarnos al whisky que da menos resaca y menos dolor estomacal que siempre llega al final. El merluza vivía en una casa llena de bolsas de verdura congelada. Las tenía a raudales. Las tenía por todos lados. En dos heladeras y varias cajas de conservación de alimentos. Nunca se sabe, a mí la suba de la verdura o el fin del mundo no me agarra desprevenido.

Cuando llegamos a lo del merluza ya estaba pronta la comida. Tallarines con salsa picles y champiñones de conserva, minuciosamente preparado por él mismo. Las latas todavía sobre la mesa.

El kincho mete la mano en el bolsillo. Primero saca restos de tabaco suelto que se le pegan a las manos, luego un carpincho y la bolsita más chiquita que había visto. Mete la monedita en la bolsa y esnifa en la parte que dice Republica Oriental. No le queda nada. Migas. Pero guarda igual la bolsita con un poco de tabaco. El merluza lo ve. Deja el cucharón de madera en la fuente de tallarines recién colados y saca del bolsillo del culo una Juana, que procede a enrollar. Acto seguido va sacando de un colmillo diminuto que lleva colgado al cuello una bolsa negra. Esta es buena. Vos siempre en la chiquita kincho.

Kincho agarra un libro de Cioran que hay sobre la mesa, Brevario de la podredumbre y empieza a hablar. Mirá, acá dice que la realidad es una creación de nuestros excesos, de nuestras desmesuras y de nuestros desarreglos. Vos que acumulas exceso, acumulas arrogancia, y el que tiene de sobra para los demás es un hijo de puta, en sentido abstracto.

Tengo mi cuarto en un caos. Un caos que medita. Que planea asesinarme en cualquier instante. Duermo entre esos papeles universitarios viejos que se acercan para cortarme la garganta porque no busco un trabajo decente, un trabajo digno, que dignifique.

El merluza se queda viendo sin expresión. Trata de encontrarte una mina kincho, que te escuche, que te acompañe, te va hacer bien. Dejate envolver por al concha fogosa de una chica cálida. Es mejor que leer esas pavadas que lees vos. La concha cálida de una mina fogosa ya es más complicado ves? Preocupate por las historias de la gente que la labura, que la sufre, no de gente que escribía sobre el sufrimiento. Fijate en la gente que luchó por algo, por una URSS más ajustada a los tiempos de crisis, por una guerra civil unificada en contra de la falange. No unos tres loquitos que tiraban piedras para todos lados.
-No eran tres, eran siete.

En un cuaderno voy escribiendo cada día las cosas que no hice ese día. Y ahí se van acumulando las promesas de una vida ordenada y archivada en sendas de responsabilidad.

Los que vos quieras, pero la doctrina es necesaria para vivir, no para filosofar. Y ahí es donde vos caes. Acá nadie es un proletario de la F.O.R.A. todos vivímos en la casa de papá y mamá. Más mamá que papá. En fin. Ya no vamos a las marchas salvo por nostalgia, o para reírnos un poco, casi como ir al estadio. No es que creamos que el fútbol nos valla a salvar, seguimos yendo para fortalecer un sentido de comunión que nos salve de la muerte en vida que llevamos. Aunque sea por un rato. Vos crees que diseñando planes para desmantelar el sistema en pequeños asuntos puede redimirnos de la malaria. Yo creo que no. Yo pienso que las cosas hay que irlas armando de a poco. La vida alternativa no se termina en los stenciles, ni con la poesía.

2011-02-18T03:09:00.005-02:00

agarro, entro al correo. nada. entro al otro correo,nada de nada. empiezo por los sitios de siempre, tal y cual blog, tal y cual página, tal y cuál wordpress. luego, si mi interés no se detiene en alguno de los placebos antedichos, caigo en la maldicha o maltrecha red social más promocionada del mundo por estos días. me presento discreto, no hablo con nadie, salvo casos excepcionales de deudas, datos relacionados a un trabajo que me está por salir hace tres años y medio, o algún chisme demasiado importante como para esperar ver a esa persona personalmente (valga la falta de adjetivos) y me dispongo a observar, husmear, moverme de aquí para allá hasta encontrar algo que me detenga por más de un minuto y medio. no más.-no hay solución- luego, sigo. mientras pienso que porqué diablos no termino el libro que descansa a mi lado con cara (o tapa) de putiarme*, en vez de perder tiempo en esta cosa (la llamo cosa, de nuevo, a riesgo de errar en alguna adjetivación)
cuando puedo salir de esta red social intrincada, enmarañosa y terriblemente adictiva, vuelvo a recomenzar mi ritual.

((hay veces en que pienso que mi visión va a empeorar con el tiempo, pero me alivia la convicción de que las generaciones venideras van a tener mejores ojos que los míos para poder hacer un uso más provechoso, constante, profundo, comprometido, pertinente, perspicaz y elevado de este monstruo de infinitas proporciones.))

entonces, cuando recomienzo la ruta, me doy la posibilidad de bifurcar el camino y entrar a links relacionados, y bajar una banda que no conozco de un sitio que nunca visité, entonces me siento un aventurero, un ser arriesgado que se interna en la misteriosa amalgama de FDMs.

*- aunque no parezca en estas líneas, soy de los que piensa que los libros de papel y cartón o papel y papel más duro, son más amenos y empáticos que el frío monitor pixelado.

2011-01-17T16:05:00.004-02:00

anda a buscar la droga a la casa de tu madre
la frula esta en la cucha,
de willis y gurkas esta lleno el mundo

que valla a buscar la droga a la casa de tu madre
dicen que anda buscando droga
la viene a buscar acá?

lo mandaron al yimi a que le des?
vos no le des la droga que después anda como loco
anda

y después quién lo banca?
que no se aparezca por acá
en mi casa no lo quiero

si se fuma la droga yo no lo quiero
porque anda loquito me contaron
que anda buscando droga.

al marcos lo fue a buscar a la casa para pedirle
sabes lo qué, no?
y el marcos se asustó que anda hiperativo
anda

gritar

2010-10-04T23:44:00.007-02:00

ya no estás con ella. ya no te ve con los ojos de ornamenta.
tu mundo interno no es tan basto y las hojas de la calle corren más rápido que tus pensamientos. que se quedan estancos. que se ponen enfermos y se pudren en los lugares húmedos. que quedan doloridos como la garganta de Aguirre en el momento de decirle a Alba que no siga. que se calle.
luego de liar un tabaco y darle la saliva necesaria se dispone a gritar. este grito lo aturde y le quiebra las cuerdas vocales. los dolores se empiezan a expandir. son largos y armoniosos.

AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!

seco y amargo. lleno de tristeza. Aguirre nunca hablaba de las cosas que pasaban entre los pensamientos y los sentimientos. ese grito le dió la chance de sortear los trecientos sesenta segundos que cuenta antes de hacer nada. tiempo de mierda. pero qué tiempo de mierda.
dejarse de lamentos, pasarse de preguntas.

pero qué gil. qué gil.cómo no se apuró a decidir las ausencias que quería tener en su vida. si las penas iban a ser tantas, no hubiera nunca optado por nacer.

2010-09-23T02:26:00.001-03:00

A

LO

FASIL

TE

ACOSTUMBRÁS

los paranoicos (I)

2010-09-15T09:03:00.007-03:00

Entro en una casa con Vulpe. Hay un pequeño jardín con baldosas blancas y negras, un par de pequeñas fuentes y algunos árboles. Todo antes de llegar al portal.

Nos metemos al pequeño jardín asfaltado, descalzos, con los pies mojados, con barro. Manchamos el piso del jardín y luego en el interior de la casa, también manchamos los lujosos pisos. Al principio sin saberlo, y luego despreocupadamente, y con cierta maldad. Iñaki y HP nos observan desde afuera. Repentinamente llegan los dueños de casa. Una familia. No nos asustamos. Pero el padre parece muy molesto. Llama a la policía. Escapamos. La policía nos persigue, nosotros nos escondemos entre las calles de un barrio desconocido.

La policía nos atrapa.

correr

2010-08-13T14:01:00.002-03:00

Llovía a cantaros por la calle mercedes. Nosotros salíamos de un bar a unas cuadras de allí. Habíamos tomado unos whiskis y ya estábamos entonados. Había quienes dijeron de ir al putero. Pero era imposible. Lo mejor era aprovechar las dos hembras y salir de baile.

Vuelvo al escenario. Cuando llegamos, la calles mojadas, las conchas húmedas. Nos esperaban tres ricas niñas en la puerta del Barronil. Nosotros desperdiciamos miradas. Estábamos con nuestras hembras. Entramos a la puerta del Barronil de mala muerte y empezamos a querer bailar. A buscar la suerte. Pero faltaba alcohol. Todo el líquido de la noche estaba corriendo en las calles, o acariciando los clítoris de las doncellas danzantes.

Las personas del lugar eran en su mayoría idiotas disfrazados de imbéciles. Cosa no menor, ya que el idiota que se disfraza de imbécil es más ruin que un imbécil disfrazado de idiota, pero no importa eso en este momento. Tengo la historia de la noche.

Estábamos esperando a que Roberto se pagara todas las cervezas de la noche. Roberto era ese amigo veterano que te da de tomar para envalentonarse con las mujeres, y luego que lo acompañes. Cuando estás ya borracho de su alcohol, no hay otra salida que acompañarlo en sus encares con mujeres de todo tipo.

Al rato Roberto estaba llegando con una cerveza en la mano. Pero no era suficiente. Yo no estaba muy de ánimo, pero no quería irme a casa, estaba muy lluvioso y tenía oportunidades de coger con Rita, que estaba muy cariñosa conmigo esa noche. Si quería sobrevivir esa noche tendría que comprar un estimulante acorde.

Voy y le pregunto a Tevan dónde consigo, y él me señala a un tipo de esos imbéciles disfrazados de idiotas. Con unos lentes con armazón grande y un peinado inglés que le daba un aire de puto amanerado. Me dice que le hable de su banda, y que luego le mencione el asunto.

Pero la banda de él es una mierda! Un montón de putos amanerados haciendo rock blandito y sin fuerza! Bueno, papá, dice el Tevan, es lo que hay. Cada minuto que pasaba me sentía mas deprimido, más cansado, y más aburrido. No había otra opción. Pero no tenía todo el dinero. Primero tenía que conseguir a los accionistas y arreglar una parte con cada uno. Les dije a Mole y a la Pilla que sabía de su debilidad por los clorhidratos y que andaban con plata.

Hablé con los dos. Faltaban 100 pe. Había que ir a un cajero. Seguía lloviendo. Pero a cada gota que caía, se hacía más grande la desesperación y la tristeza.

Le dije a Mole de ir corriendo hasta el cajero y liquidarla. Con su dinero. El Mole titubeó. Pero si hay algo que tiene el Mole, es que no titubea más de cinco segundos y medio. Y así fue. Salimos hacia la calle. El problema era que el puto amanerado tenía que ir a otro lugar a conseguir la cuestión y le tenía que dar la plata ahora porque sino nada. Pero vos me estás tomando el pelo a mí? Lo miré con cara de orto y él tipo encogió sus hombros de puto. Está bien. Esperá que vamos a buscar la guita. El Mole salió corriendo a buscar la gamba. Estaba casi pronto. Sería feliz dentro de muy poco. Eso era bueno.

Al mismo tiempo teníamos que disimular con Roberto. A él no le gustaban esas cosas. Era como los viejos mafiosos. Si querés, morite de un coma etílico, pero no quiero ver que te estés metiendo ninguna de esas mierdas, me entendés? El Robi era así. Con él nada de cuestiones raras. Entonces yo iba de un lado al otro para que no sospechara. Iba, tomaba cerveza, bailoteaba un rato, aunque estuviera cansado, pero bailoteaba porque se acercaba el momento de alivio. Dentro de muy poco. Entonces me reía, y hacía chistes, y estaba muy animado. Y entonces volvía a salir y me fijaba si el mole había regresado con el dinero.

Bien, ya está. Ahora vamos hasta la vuelta. La vuelta era un antro lleno de policías y travestis disfrazados de merqueros silvestres. El lugar no me gustaba nada. El puto amanerado estaba en la puerta esperándome, hablando con uno de sus amigos policías o travestis, no lo distinguí. El puto me dice que le dé la plata y que le espere. Que ya vuelve. Le digo que no, que primero el chisme y después la plata. El puto pone cara de amanerado consternado y se mete al antro. Pasa el rato. En la puerta me quedo con el policía travesti mirándome raro. Es buena, me dice creyendo tranquilizarme. Pasaba el tiempo y el puto no volvía. De vez en cuando miraba para dentro, pero prefería mirar hacia la calle, que estaba mojándose como veterana en recital de Arjona. La calle amplia de Trisván Nartaja con sus semáforos y su basura acumulada en los cordones, que corría libre gracias a la lluvia emancipadora.

Sale el puto pero con las manos vacías. Me dice, entrá. Yo me meto al antro La Vuelta, y lo sigo por un pasillo largo y húmedo. En algún rincón que otro aparecían cajas de puchos y condones usados. Ese pasillo era el antro dentro del antro y con olor a frituras. Llegamos a un pequeño baño.

El puto amanerado de lentes gruesos y peinado inglés abre la puerta. Hay un gordo peludo con pinta de metalero. Seguro que se lo clava, pensé. Entonces veo que el gordo metalero abre la bolsa y se pone a tomar. Pero qué haces? Cuatro gambas, dice, y nada de quejas que esta es buena. El gordo se sirvió dos grandes porciones y se la pasó al puto que se sirvió dos porciones más grandes aún.

Hay que compartir pibe. Es así la vida. La furia incontrolable. La bolsa que se estampa en la cara. El polvo que vuela y cubre de blanco al gordo metalero. Te vas a la concha de tu madre. Estás muerto, pibe.

Correr.

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2010-06-23T23:04:00.003-03:00

siempre se puede morir un poco más.

siempre pudiste matarme un poco más.

siempre pudimos caer un poco más bajo.

mientras que uno cambia de razón para no morir.

pero siempre se puede morir.

no me cuentes nada.

dejálo.

no me digas que de nuevo estoy muerto.

Ya me enteraré por mis propios medios.

caminar

2010-04-28T00:56:00.002-03:00

Tu cara se refleja en el sol. Y sé que sos falsa. Las emociones recorren las venas teñidas de alcohol. El amanecer está próximo. No tan próximo como tu muerte. Como la mía. Y creer que vos eras la luz, el faro. Ahora no sos más que sombras. Que penumbras vacías de deseo, de vida.

Ella me hace respirar y carraspea. Es la mugre en la garganta. Acumulada durante meses, años. Años de no decir nada. De fingir estar bien. Ahora todo es claro, pero la verdad ya no alcanza.

Proba herirme. Dale. A ver si podes. Á que te caes en el primer golpe. Eh?. Dale, que la primavera no está ni cerca de tus ojos. De tu lengua.

Ella dice que las cosas nunca fueron como yo las pensé. Como las ví. Las palabras me confunden. Las palabras siempre confunden. El último libro que no pude terminar de leer estaba todavía en la mesa de luz.

Tu vida no es más que una canción triste. En tu cama sólo frazadas apolilladas. Sólo una triste sensación de haber dejado otro domingo atrás. Luego de resacas sucesivas, seguís intentando. Esperando esa nueva resaca que te calme el dolor. No entendés que la resaca sólo se calma con alcohol.

La distancia nunca era demasiada. Siempre podía hacerme sentir bien a su modo. Pensando en volver al lugar de los hechos felices. Al lugar de las emociones de humo. De los besos alcohólicos.

Y el vino puede detenerte por un momento. Y las drogas te hacen sentir más auténtica. Pero estas esperando que venga tu príncipe azul de turno, y echarte en sus brazos, aunque la vida se trate de otras cosas

Y ella a veces se va a cantar cumpleaños, y con hombres que no la conocen.

corazones desdentados

2010-03-30T01:42:00.002-03:00

El vino que no vino, pero vos que llegaste. Te pedí un cigarrillo. Me diste tabaco. No me quedan, dijiste. Pero yo la vi. La ví rebosante, tímida y avergonzada. Solitaria y confusa, asomándose por entre el bolsillo inferior izquierdo de tu mochila negra y mullida -de marca Zenit-, descubriendo tres difusas letras: NEV en un ligero descuido del cierre, que quedaba en evidencia, en burda evidencia ante mis ojos torpes y confianzudos, que se sorprendían al descubrir tal escarnio.

me fui entre aterrado y confundido, pero la puta madre!!!, pero la concha de tu madre!!. qué hacer. qué hacer con la vida que quedaba. cómo mirarte de nuevo. me voy sonriendo porque sé que soy mejor que vos. que vos te quedas ahí, andá a saber escuchando qué mierda en tu mp3. pero yo me voy con la desilusión. me voy con la tristeza mientras vos te quedás con la miseria y esa tranquilidad fingida, y con tu tímida autocomplacencia. y a veces no sé que prefiero.

La caja seguía ahí esperándome y no sabía qué hacer. Robarla o pedirte con insistencia. Qué. Qué hago?. Qué te duele más? Pedíme lo que quieras. Ya no queda más rencor. Esa palabra no la conozco. Y vos? Reconoces tus pequeñas miserias y las celebras como quien se compra una empanada de un sabor nuevo.

con mis manos en tus bolsillos me voy sonriendo. mis manos están ahí aunque nos los veas. ya sos vulnerable como una puta pluma en el aire. ya no tenés más la túnica ni la moña ni la merienda. se terminó el recreo y se cerró el salón. qué vas a hacer? esperá a que te vengan a buscar los padres alcohólicos de carlitos, que ellos te quieren no como la trola de tu madre. esperá tranquilo.

Pensar que ya no se puede confiar ni en uno mismo, che.

pasan las cosas

2010-01-12T16:07:00.001-02:00

Nada que hacer con nada de lo que alguna vez pensábamos que íbamos a hacer.

Los cigarrillos se acaban, la cerveza se acaba, la vida se acaba y los niños corren en las plazas. Los padres los persiguen, los miran y les gritan que no, que paren, que escuchen, que respondan. Las viejas tratan de sobrevivir un día más, por lo menos un día mas. Los viejos ya están resignados, no necesitan esperar, no desean nada, simplemente se quedan viendo las cosas, con aire sereno. Todos se fueron. Están lejos. No paran de desaparecer.

Mientras las hojas sobrevuelan las calles un día cualquiera, Gertrudis le dice al novio que no lo quiere más. Él se levanta del banco en donde estaban sentados y espera a que ella le diga que se quede, que no sabe, que lo quiere. Gertrudis no duda, ya no. Ella sabe muy bien que el día se fue, como todo lo que sentía por él. Él no entiende pero se queda. Un rato más. Primero la mira suplicante. Luego mira hacia el suelo como esperando la palabra que le salve. No vuelve a levantar la mirada.

Él no sabe, y cree que se acaba el mundo, que se acaban las tardes cálidas y las noches calientes, que el cine ya no le va a dar más memoria. No entiende cómo va a empezar de nuevo, no se anima a imaginar, no puede. No quiere llorar, pero cree que se le acaba el mundo. No quiere olvidar.

Pasan los días y se va a las plazas en busca de un poco de compañía visual, trata de conectarse con las cosas que pasan a su alrededor, quiere ver. Gertrudis en cambio se queda en casa viendo fotos viejas, de cuando era chica e iba a veranear con sus primos a La esmeralda, sólo llora cuando se cuela alguna foto imprevista, de esas que no quedan en la memoria visual habitual. Las agarra fuerte, no puede soltarlas después de un rato, las estropea. No puede tener las manos vacías. Trata de agarrar lo que sea. A veces hace tiempo en el almacén de la vuelta tocando las frutas, como agarrándose de ellas, como pidiendo ayuda a los melones y los duraznos. Le gustan los duraznos, pero le gusta más tocarlos que comerlos.

En la plaza los niños le sonríen como a él le gustaría que lo hagan las muchachas. Siempre se quedaba los primeros minutos viendo la gente pasar, hasta que se detenía en una situación que le parecía peculiar.

--Cataline-- parte II---

2009-12-22T15:01:00.003-02:00

-Estás mal de la cabeza. Andate. Me asustas.

-Yo no te asusto –decía mientras le tomaba la muñeca con una mano y le pasaba la mano por debajo de la pollera con la otra-, lo que te asusta a vos es la vida.

No sabes vivir. Te amaestraron para tenerle miedo a todo, en particular a las buenas experiencias, pero no te preocupes porque yo te voy a enseñar a vivir.

La agarra de la cintura, la da vuelta y la empieza a tocar con una mano, mientras con la otra le tapa la boca. mientras se la lleva hacia una pequeña calleja a unos metros de allí. Acerca la boca acuosa a su delicada oreja y le va contando lo que sigue:

Mientras vos esperabas que la vida te sorprenda a mi me rompían el orto en el cuarto de mi novia, unos amigos de ella que eran putos, y que además la violaron.

Y todo sabes porqué? Los amigos escuchaban los redondos, eran fanáticos de Luca, juraban que eran metaleros de alma, y a la ves se castigaban con The Smiths y Belle and Sebastián. Aseguraban que Yeah yeah yeahs era lo más cercano al proyecto en el que trabajó Pablo Estramín antes de su desaparición.

Cuando los conoció, yo le dije pero estos tipos son flor de imbéciles!. No me hizo caso, ella estaba maravillada con la chonga identidad musical de estos fanópilos (mezcla de fan con

No hubo nada qué hacer. Después de un par de semanas, ya estaban poniendo discos de Tom Jones, Pink y Brian Eno intercalándolos con Fabiana Cantilo, Luciano Pereyra y Riff de manera compulsiva. Pasaban todos los días con nosotros, nos traían frutas que robaban del almacén de al lado, y unos glissines roñosos, seguramente vencidos, que les daba la madre de uno de ellos.

Una vez llegaron a decir que los Estómagos eran los Kiss de los ochentas uruguayos, y que si no fuera porque Jaime Roos conoció al Canario Luna, hubiera sido el precursor del Grunge Latino. Los miércoles jueves y viernes siempre se juntaban a escuchar Judas Priest y comer galletas al agua con sardinas, mientras tomaban licuado de banana, pasaban toda la noche divagando sobre los nuevos géneros del rock, y cómo la ciencia ficción iba a salvar al mundo. Afirmaban ser fans de Talía, y caerles mal Natalia Orebro, “por un tema de plagios, viste?”.

Cuando dijeron que Jarabe de Palo y la Polla Records eran los hermanos gemelos del rock español y que sólo se diferenciaban por la década en que nacieron no pude más. Me alejé de esa manga de enfermos en cuanto me dejaron la puerta abierta.

Después de eso jamás volví a ver a mi novia ni a los amigos fanópilos.

El acaba con lo suyo. Le saca la mano de la boca. Ella con una mueca de satisfacción se acomoda la pollera y le dice:

- Y eso qué tiene que ver con que yo no sé vivir? Me parece que te fuiste de tema, chabón.

-Sos argenta?

-Puede ser...

Noche

2009-11-26T23:19:00.009-02:00

03.15 de la mañana. Cuarto con colchón de dos plazas en el piso. La ventana abierta. La cortina de cuando en cuando flameando. Por la ventana entra la luz de la luna que llega hasta los pies de la cama-colchón. La brisa es tenue y hace calor.

Martín despierta del lado derecho, y más cercano a la ventana. Se da vuelta y acomoda las sábanas caídas, encuentra a Violeta sentada sobre la cama, con las almohadas de respaldo, en plena oscuridad. Él la agarra del brazo suavemente, y desliza la mano hacia su vagina. Ella se aparta, sin tocar su mano, con un movimiento lento e incómodo.

-Estás despierta.

-Si.

-Qué haces despierta?

-Pienso.

-En qué pensabas?

-En nada que quiera contarte

-Pensás en Fabio. Sé que pensás en él. Siempre que te quedas despierta a esta hora con las manos cruzadas sé que te morís por irte con él, que te abrace él, que te hable él, que te coja él. Se nota en tu mirada. A veces cuando estamos hablando en el comedor o haciendo el amor en el baño, me doy cuenta que tu mente se va. Simplemente dejas de estar al lado mío. Te vas. Lo que me queda es tu cuerpo para poder manosear, y en el mejor de los casos coger. Ya me he acostumbrado a esto. No me quejo. Simplemente dejo que pase, que te conformes con esta realidad, y que luego vuelvas.

-Si sabes todo eso porqué me preguntas?

-Tenía la vaga esperanza de que me lo negaras.

-Sabes que él siempre me interesó más que vos, que siempre me gustó más que vos y siempre me calentó más que vos.

-Nunca me lo dijiste.

-Nunca me lo preguntaste.

-Se ve que tenés buena intuición, casi un olfato canino.

-Sos una mierda

-No me digas eso, nene, nadie nunca habló de...

-SOS UNA MIERDA!!

-Como quieras. Voy a dormir que mañana me levanto temprano.

-Bueno, pero dame más sábana que la tenés casi toda de tu lado.

-Tus sábanas son más cortas que las mías. Siempre me pasa lo mismo en tu casa. Vas a tener que cambiar las sábanas, sino no vengo más.

-Vas a tener que dejar de decir boludeces porque sino no te dejo venir más.

-Ah sí?

-Sí.

-Capaz que no vengo más entonces.

-Si venís es porque estás aburrida, porque no hay nada más interesante.

-Puede ser…

-Qué te pasa?

-Pienso.

-En qué pensás?

-Mas bien peno.

-Pasame un pucho.

-Tomá. Compartimos. Es el último.- Le arrima la caja de la mesa de luz hacia la cama. Quedaban dos cigarrillos.

-Pero quedan dos cigarrillos.

-Queda uno. El otro me lo voy a fumar mañana cuando me levante.

-Mañana capaz que no te levantas, capaz que te da un paro cardíaco a mitad de la noche, y ese cigarrillo va a quedar huérfano. Mejor fumamos uno cada uno.

-Está bien.

la inosencia

2009-11-24T09:42:00.002-02:00

Hoy en día, ser opositor es tan fácil que a nadie le interesa serlo.

Todo empieza hace algún tiempo en una ciudad perdida de algún lejano país, donde la gente era rebelde sin querer.
De pronto, esas buenas personas se encontraban involucradas en una situación subversiva casi sin pensarlo. Su capacidad de romper sistemáticamente las leyes los dejaba perplejos. Su sorpresa era tal, que simplemente no veían como justificarse, meditaban unos instantes sobre lo hecho con una mirada perdida hacia el suelo, como si por un instante se avergonzaran, y luego se les desprendía una risa tranquila, despreocupada como si se desprendiera una reflexión cómica de todo. 
Su inocencia, tal como la de unos niños, era inexplicablemente sincera. 
Todos eran inocentemente culpables.

Cuando se los acusaba de algún delito realizado, no tenían mas remedio que declararse culpables. Y en realidad no les interesaba demasiado si eran realmente culpables o no, simplemente lo hacían por mero formalismo, y sin remordimiento alguno.
-¿Usted no entiende que ha cometido un delito que atenta contra la sociedad?, que ud. ha quebrantado la ley? Porqué lo ha hecho? Ud. es estúpido?
Los inocentes individuos no sabían qué responder frente a las prepotentes preguntas de la ley. Y cuando lo hacían, alegaban que “fue accidental, simplemente no me di cuenta”.

Los defensores de las leyes, la moral y el orden, ya no sabían qué hacer. Se desesperaban porque alguna persona se declarara inocente, que defendiera los valores de la comunidad de una manera oscurantista e implacable, pero no había caso. Los policías ya no soportaban el hecho de que la gente sucumbiera tan fácilmente a los ilícitos, con tanta  naturalidad y apaciguamiento. Las autoridades se preguntaban incansablemente cuál había sido su terrible error, porqué la gente no había logrado interiorizar las normas de “buen comportamiento” y las prohibiciones que éstas traían aparejadas. Perdían el sueño buscando una solución eficaz. Era usual que un inspector llamara al jefe a media noche para contarle sobre una salvadora forma de represión que recién le venía a la mente.
-Hola señor, disculpe la hora, pero... habla el inspector Ramírez. Creo que tengo una solución. Creo que encontré la causa de este gran mal...
A medida que transcurría el tiempo; el sueño y el cansancio, que traía la constante preocupación y conseguido fracaso de estos señores, iban haciendo estragos en su propia organización.    

Y así pasaban las semanas, los meses y los años sin poder controlar las acciones de los habitantes, pero por sobre todo, sin poder controlar sus pensamientos, sin poder controlar sus fantasías, su imaginación. Por más que vieran y revieran sus métodos, parecía que la frágil ingenuidad de éstos sujetos, no podía ser quebrantada por la recia maquinaria normativa, por la mano dura de los normalizadores.
Se dice que el fracaso de la ley fue tal, que terminaron escapando de la ciudad como niños asustados, algunos dicen que por miedo a ser contagiados de inocencia, otros que se fueron a buscar refuerzos. 
Cuentan que no todos los policías escaparon... 

il sordo chi parla

2009-10-26T01:24:00.001-02:00

La fiesta la democracia está en ruinosamente soberbia. La ruina de los periodistas, que utilizan cuanto elemento esté a su alcance para despertar sensaciones victoriosas en los más ilusos. Son las 1.09 y un balotaje se aproxima. La mentira se vistió con su más horrendo y deplorable traje. El pueblo decide olvidar, dirán algunos, quizá el pueblo nunca recordó, pero sin dudas esto quedará para la historia de la cornudez. El último aliento de dignidad acaba de disiparse, si es que quedaba algo. Los mecanismos democráticos se han manifestado con toda gala. La gente no quiere reconciliarse con nada.

Las cámaras apuntan hacia los defensores de los guardias policiales, y de la seguridad firme y recia. Las alianzas empiezan a descargar su típico olor a podrido, y los más descreídos se emborrachan como en un día desagradable. Los esperanzados lloran desconsolados por los rincones, y los liberales festejan su posible vuelta al poder. Todos están cansados, y asqueados en cierto sentido. Los demócratas se quedan con el gusto ambiguo de una tregua. Los papeles seguirán volando por dieciocho, como plaga.

Los pobres no saben de justicia, y los gendarmes no saben nada de nada. Las palabras corren por todas las bocas animosas de dar sentido al sinsentido más grande de nuestra sociedad. Analistas moderados despliegan su total inaptitud. Explican lo obvio, para la celebración. Los muchachos ya no creen que su hastío les alcance.

más vale rengo conocido, que sordo que habla.

amores loosers

2009-10-05T16:27:00.001-02:00

La banda de la noche empieza a tocar, y por entre las nucas Esteban ve que Marisa se besa con un peludo con campera de cuero, le manosea todo el culo con esas manos de metalero. Esteban sabe que Marisa es mucho para él, pero más lo es para ese peludo. Pero qué pedazo de puta, justo con ese gil se viene a liar. Seguro que el gil la lleva para la casa de un amigo, llena de condones usados por todas partes, con olor a huevo y sobaco, le da un poco más de alcohol y se la mete para la cama. Seguro que el gil le susurra un poema de los redondos al oído, con el apestoso aliento a sarro de días, y ella se conmueve y piensa en qué profundo que es este tipo… el lujo es vulgaridad. Seguro que a ella le encanta la mugre del peludo y sus patas con ese tremendo olor a pata. De las mil conchas que pasaron por esa pija. Está bien, dice Esteban, posando la vista en el suelo que es lo más hermoso que puede encontrar esa noche, y mete las manos en los bolsillos a ver si encuentra el tabaco tan necesario, capaz de salvarlo al menos por tres minutos de esta situación insoportable, patética y triste.

A Esteban se le cae una hojilla al suelo pegoteado que es lo más hermoso. Ya no quedan. No es capaz de levantarla. Busca un amigo que tenga cigarrillos. No lo encuentra. Seguro que el conchudo ese sí tiene cigarrillos. Esteban se acerca entre el ruido de la banda de la noche hacia Marisa, ella no se da cuenta. Todavía queda algo en botella, pero muy poco, casi nada. Esteban aprieta un poco más la botella que de costumbre, también aprieta los dientes.

Está bien, sólo es otra puta más.

2009-09-28T17:08:00.004-03:00

Tarde fría. Sol sobre pintadas estropeadas del muro que está frente a mi. Los parlantes pasan una y otra vez, tratando de no volverse locos. Ya están locos. Todas esas estúpidas tonadas resuenan en mi cabeza cada vez que intento despejarme y no pensar en nada. Aparecen para hostigarme con nombres de candidatos y rimas baratas.

Estando en un lugar incrustado, sin tiempo, se puede ver la velocidad del mundo que pasa. Pasan los autos, y las bocinas que se repiten idénticas incesantemente. Los motores cansados y ahogados.

Me he acostumbrado a observar los pasos de las personas que pasan. Los apurados, que son la mayoría, los cansados, los lúcidos, que son la minoría…

Las mujeres y los hombres pasan más o menos rápido, o más o menos lento. A veces espero con malicia que, por una extraña alineación planetaria, ocurra un accidente de transito peatonal, con heridos.

Algunas se detienen y observan los libros como si estuvieran ante un atardecer en el mar, y luego siguen, satisfechos consigo mismos. Otros, se quedan largo rato con un libro de Weber en sus manos, y la vista en el suelo, pensando en la frase hiriente que les atizó su hijo esa mañana, o en el vecino que lo miró con indiferencia en el portal del edificio que vive hace mas de veinte años.

Las señoras son el espécimen más común y más odioso. Una suerte de plaga. Se acercan con la mirada fijada en un libro, pero preguntan donde es que para el 104 que va a Bladivostok. La mayoría de las veces se quejan el bajo timbre de vos de su informante (algún amigo o yo), y exigen coléricamente se les repita fuerte y claro. En muchas ocasiones, estas señoras, con camperones que son el doble de su avejentado cuerpo, y con sombreros de muy mal gusto, reaccionan agresivamente frente a su imposibilidad auditiva, y aún mas cuando no encuentran solución inmediata a su problemática, lo que les genera una frustración y desazón tremendas. Tanto así que mueren de ataques cardíacos y altas presiones, pocos metros más adelante, en su laboriosa búsqueda de la parada de ómnibus.

Se acerca un hombre, de unos sesenta y cinco años, de pantalón y campera deportiva impermeables, algo gastadas. El color de ambas prendas es de un azul oscuro. La campera con una ligera mancha en un costado al centro del tronco. Lleva una mochila con rueditas en el suelo, con motivo camuflado, y un pequeño bolso deportivo colgando de su hombro izquierdo. Su gorra azul, a tono, tiene bordada un simpático cocodrilo verde aceituna.

---Cata line---

2009-08-08T12:42:00.002-03:00

Hacía ya media hora que catalina estaba en aquel desgastado banco de la plaza, tomando una cerveza, iba por la mitad. Esperaba a su novio, iban al cine y luego a comer. Hacía un tiempo que no andaban bien, él no la escuchaba lo suficiente, y cosas por el estilo. No tenía muchas ganas de verlo, pero lo cierto es que estaba allí porque él había insistido, y ella no tenía nada que hacer. Acababa de prender un cigarrillo cuando se sentó junto a ella un joven que a primera vista le pareció horrible, luego de una segunda mirada le parecía feo. Iba vestido con ropas andrajosas, aunque no tenía mal aspecto, parecía mas bien como curtido. Cuando se le acercó, apestaba a vino barato, tinto, de los que cuestan mas de veinte, pero menos de veinticinco pesos.

-Hola, creo haberte visto en algún lugar antes, si. Si, te vi en aquella exposición de pintura que de repente vino un tipo y se puso dulce de leche en la cara
-Ah.
- Y creo que vos te reíste cuando hizo eso, y yo me puse colorado porque me pareció muy vergonzoso..
-Si, pero no era una exposición de pintura, era una muestra de performances, que es muy distinto, sabés?
-Si, bueno, pero ese día tenías el pelo suelto y ahora no.
-Bueno, el pelo se puede atar, y luego soltarlo...esa es la gracia.-Se saca el palo chino que tenía sosteniendo su cabello. Éste cae suavemente, como deslizándose por los hombros. El toma un mechón de cabello y lo huele. Ella no hace nada para impedirlo
-Tenías un vestido violeta que te combinaba fantásticamente con un pañuelo verde manzana... ese que tenés ahora es negro, me gustaba más el verde.
-...
-Creo que te pareces bastante a una de esas actrices de holliwood, con el pelo suelto, claro.
-Pero las actrices de Holliwood son todas idiotas y no saben nada de la vida, vos te pareces a esos macacos de south park-no era verdad-y creo que me voy
-espera! vos te fuiste antes de la muestra y yo te seguí. Te fuiste a un bar que quedaba a un par de cuadras con unos amigos tuyos. Yo te seguí por las dudas de que te perdieras.
-Pero vos quién sos?, y qué hacías siguiéndome?
-Ya te dije. Ahora por fin te encontré, y no te voy a dejar ir más, y vamos a ser muy felices juntos ta?
-Pero qué decís??. Estás mal de la cabeza, no te conozco, no tengo ni idea de quien sos, y no me das buena espina.
-Soy tu angel guardian, y vengo a protegerte.

2009-08-04T15:36:00.002-03:00

nos siguen pegando abajo

2009-07-21T15:31:00.003-03:00

La idea de filosofía es una mentira.
Hacemos filosofía cuando rompemos, cuando quebrantamos. Una filosofía nunca perdura. Nunca pregona en función de lo ya establecido. Nunca suma en sentido lineal.
Una filosofía rompe, necesita romper, hacer un tajo, cortar el costal, en un punto determinado del pensamiento. Realizar un atentado y un quiebre a la estructura que se venía dando, para renovar y actualizar la línea de visibilidad.
El que suma a una teoría no puede considerarse filósofo. El que adscribe ciegamente a una determinada forma de explicar al mundo, por cierto será más feliz, pero nunca filosofo. El filosofo resigna su satisfacción personal en función de la duda, y la especulación, otra satisfacción personal. Es decir, este sujeto es un completo inconformista, su única conformidad es la no complacencia (por no decir conformidad). El filósofo nunca puede sentirse lleno, o completo.
La completud es el gesto antifilosófico por excelencia, es un acto de reverencia al estancamiento. El filósofo encuentra en la escritura una forma de transmitirles a unos que no están preparados para que le transmitan. El filósofo es el que sostiene convicciones intermitentemente, para cambiarlas por otras. El final no es posible para el filósofo, ya que su mundo nunca es acabado. Lo acabado es muerte, quietud, inmovilidad. La filosofía es movilidad, constante, como todo lo humano, y lo cíclico. El pensamiento gira sobre diferentes órbitas, las cuales a su vez, en lo azaroso, se convierten en un continuo des-decirse.

La vida es movilidad, ya sea en sentido físico, como en el representacional. En los difíciles (y quizá inhumanos) casos en que se da en ambos sentidos, se tratará de un personaje con un gran valor social, y un sentimiento altruista tremendo. Son sólo los filósofos. Sólo los que tienen desengaños epistemológicos, los que tienen errados a priori, los desengañados, los que pueden creer en otra cosa.

sesion 5

2009-06-02T20:49:00.002-03:00

Pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar.
No pensar.
Pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar, pensar.
Pensar.

2009-05-05T21:35:00.002-03:00

TIENE QUE CORRER

TIENE QUE VOLAR

PARA PATEAR AL ALBA

LLORANDO AL ANDAR

NOW I WANT

BE SOMEONE

LET ME BE

la re puta madre PARTE I

2009-04-23T22:01:00.004-03:00

No quiero estar del lado de enfrente. Tu lado es más divertido, y me anima.

El problema, o uno de los más graves, era que había perdido gran parte de mis escritos. Eso significaba que una parte importante de mis reflexiones se había esfumado, o por lo menos se había ido en su forma más tangible. Esos escritos eran para mi, materia prima de mi autoconocimiento, es decir, oficiaban de mí mismo en los momentos en que me olvidaba quién era, qué pensaba con respecto a ciertos temas o qué buscaba. No es que funcionaran de cercos limitantes a mi campo de
pensamientos, pero sí de organizadores necesarios para una conciencia tan caótica como la mía.
El hecho de escribir representaba una pequeña extensión de mi existencia. Mi conciencia se volvía eterna. Pasaría a la posteridad, al menos de mi vida, y eso ya era bastante. Pero cuando desaparece alguno de estos bocetos de vida, es inevitable que a uno no se le pierda un pedazo de historia propia, de conciencia de sí mismo en un momento determinado.

(la re puta madre!!!)Eso es lo que se te pasa por la cabeza cuando sabés que perdiste. Bronca. Pero porqué mierda no existe un respaldo automático?

La mayoría de la gente le resta importancia a lo que escribe, y eso, seguramente, porque no ha sufrido la pérdida de sus producciones.

buenos amigos

2008-12-19T16:11:00.001-02:00

Viena: Libertad
Togo: no memoria?
Yo: La culpa y otras invenciones.

Bar exiguo.
Bolichón pendenciero y ruin.
Hoy con Viena y Togo hablamos de la cantidad y cualidad en referencia a la explotación. De los lúmpenes filosóficos y de los semidioses. De los nada, y de los algo.
De los disímiles. Pero sobre todo de la explotación como forma de intercambio y relación a lo largo de la historia de la humanidad. “La cabeza de patrón” dijo Togo luego de golpear la mesa con cierto énfasis. Viena comenzó a mirar muchachos de otras mesas. El que admira al patrón, del que admira valores y costumbres tan retrógradas, conservadoras dentro de su más extrema labilidad. Togo se rascó la panza y se dirigió al baño.
Pobres defendiendo intereses y prácticas de ricos dijimos. Falta de información, apunté. Mucha falta de información a lo largo de toda la historia apunto un muchacho atento de la mesa de al lado. Mucha, dijo Viena. Togo vuelve del baño con una medida en la mano, y una sonrisa de borracho sobrio. Viena lo mira con cariño. Se quieren.
Me dispararon que la información por sí misma es inerte, yo respondí que la información es inerte en tanto esté en un estado embalsamado, pero al contacto con un receptor, esa información genera efectos y corrimientos. Sea cual fuere. Ellos me responden que el empleo del veneno le va a dar su carácter de bueno o malo, yo pregunté porqué meter al pobre veneno en la dilemática del bien y del mal. Meterse al santo pepe en asuntos gallitos. Si querés le ponemos contactos destructivos, pero allí habría que ver qué se entiende por fulanas cosas. Métanse con Nietzsche y déjense de joder. Sin hablar de Spinoza, claro está.
Pido la cuarta medida de la noche, sin antes por supuesto encender el primer cigarro del bar.
Viena y Togo se van juntos de la mano. Me dejan con la cuenta. Esta bien. Se necesitan como animales. Se quieren. Ella lo engaña en los bares, pero lo engaña intelectualmente, y él se embriaga para no darse cuenta.
Son buenos amigos. La próxima semana nos reuniremos de nuevo. Tendremos la misma conversación. Siempre es la misma conversación. Nosotros lo asumimos.

2008-08-11T12:54:00.003-03:00

La playa.

La costa a lo lejos, y el anaranjado que produce el reflejo del sol en el mar.

Los carburadores resuenan detrás de mí, pocos autos transitan en el día despejado.

Tibio.

Al frente la playa, atrás el mundo.

El horizonte promete buenos augurios, el agua se mueve lentamente,

y los pájaros chillan alegremente sobre los árboles.

Es bueno.

Ella está mi lado, pero no la miro,

ella tampoco a mí.

Nos maravillamos en el atardecer, nos perdemos uno al lado del otro.

No hay palabras, ni comentarios.

Compartimos el agradable silencio.

Ella toma mi mano suavemente. Me gusta.

Me toma la mano y mueve lentamente los dedos,

los dedos hacen círculos sobre toda mi mano,

es un movimiento de vaivén que se acomoda al ritmo marítimo.

Suenan algunas bocinas perdidas, y constantes,

el ronquido tenue de los carburadores le da un sentido más real a la escena.

hay una leve violencia regocijante,

esta tensión subyacente me hace pensar en que estoy a salvo, el peligro está ahí,

es real,

como la muerte.

Pero no está donde estoy.

Tarareo por lo bajo el tema -medication-

de Modest Mouse,

bonita serenidad.

El viento se mezcla con la corriente marítima.

Suenan las campanas de un pequeño muelle cercano, con algunas barcazas que descansan prendidas a sus sogas fuertes y seguras.

Observo todo el paisaje y me siento muy liviano,

casi flotante.

Ella sigue a mi lado tomando mi mano, ahora un poco más fuerte, pero igualmente apaciguada.

Puedo ver apenas de reojo su silueta, y el brillo de sus ojos de sol, creemos en eso.

Mi cuerpo toma un balanceo imperceptible

que me envuelve en la embriaguez crepuscular.

Todo va bien, ella tiene mi mano en la suya.

Yo muevo algunos de mis dedos, haciendo que éstos tomen a los suyos como pareja de baile primaveral.

El viento sigue ahí, entre nosotros y por todos lados.

Un viento muy suave.

la letra

2008-07-14T12:09:00.002-03:00

La letra n se ve conmovida por la pena de los astutos vanidosos.

Los escritores engañosos e incomprendidos

La mala letra me sustrae a mi cara sucia, pegoteada de helado palito.

La letra sucia se embelesa al oír murmurar a los hostiles de pacotilla.

La letra sangra cuando escucha los gritos desesperados e insidiosos,
Invasivos.

Las letras persiguen predicados sin sujeto y verbos mal conjugados.

Las letras pelean y tocan las calles mojadas buscando silabadas

Las letras se tocan ansiosas y esperan desconfiadas el momento
Culmine.

Culminan las letras sus posibles ensayos vertidos en A cuatros

Y sus currículums de todo el mundo.

Extrañas sonrisas

2008-06-10T16:55:00.002-03:00

Cuando se entero que su sonrisa era más larga que la del resto de los niños, Antonin se asustó mucho. Pensó que en la escuela, sus compañeros se burlarían de él, que lo tomarían de la boca e intentarían estirársela hasta que le entrara un kilo entero de pomelos, quizás dos.

Enseguida se planteó no regresar más a la escuela, y quedarse simplemente en su casa, o caminando por ahí, si, eso sería mejor, para que sus padres no se percataran de que ya no iba a la escuela, para que siguieran pensando que tenían un hijo normal, como todos, con una sonrisa normal como la de todos.

El día en que Antonin se enteró de que su sonrisa no era la misma, fue una mañana de invierno en el norte de Francia, en una pequeña casa de la rue Lautremont, cerca de la plaza de Mountparnese, sobre la avenida Fontaine.

Antonin había cumplido los diez años dos semanas atrás, y era un pequeño muy travieso. Siempre salían con su amigo Pierre, por los frondosos bosques de la Saint-Cécile Rivere, a dos kilómetros del famoso Boudeville a cazar lagartijas y ratas de campo con sus improvisadas ondas y chacarrillos. Aparte de fumar cigarrillos.

Un día muy soleado, en medio de aquellas andanzas, Antonin vio entre los árboles una extraña figura, que luego se descubrió. Era un hombre más bien delgado, de mediana estatura, y con unas grandes ojeras, que parecían pintadas. Antonin quedó mudo junto a su amigo, totalmente inmóvil, casi sin respirar. Lo que había sorprendido a sobremanera al chico, no era encontrarse con un extraño en el bosque, cosa que ya le había pasado en ocasiones anteriores, sino la particular indumentaria de éste último.

El hombre llevaba una caja de madera sobre su cabeza que simulaba ser una casa. Se quedó parado mirando un punto perdido. Tenía un gesto inexpresivo y las manos sobre las piernas, en una postura erguida. Seguidamente quitó la caja de su cabeza y la apoyó sobre el suelo. Se agacha. Abre el pequeño techo dos aguas, y vomita dentro del. Saca del bolsillo izquierdo de su saco un pañuelo beige y se limpia la boca. Guarda el pañuelo, ahora en el bolsillo derecho, y cierra el pequeño techo. Toma la caja con las manos. Se incorpora. Coloca la caja sobre su cabeza nuevamente.

-Tu boca, “clavijo”, es la de un lagartijo con la boca hecha costal. Te prometo que no vas a tolerar la risa de los débiles, ya que la tuya, va a ser la mayor que se halla visto. Y te atormentarán sin remedio, sin muecas de vencido. Frustrados en su misión se replegarán para adorarte y darte la llave de sus mentes, en ese momento vas a ser el dios de los malditos, el desarreglo divino que creará sin limitación, serás la vida hecha lamento, con tu risa sucia, tu pueril omnipotencia. Serás. Tu prosa asustará casi tanto como tu risa, y cual espada desenvainada, ahuyentará a los más lúcidos de pacotilla.

-Pudrite viejo-dijo Antonin, luego de escupir la pálida cara de su interlocutor. Luego se aleja corriendo entre los árboles, dejando a su pequeño amigo a la suerte del famoso loco depravado de Saint-Cécile.

Los periódicos de la época se encargaron del sensacionalismo, mientras Antonin del arte de lo ocurrido.

una tarde jodida (estilo B)

2008-05-22T18:09:00.006-03:00

Realmente estaba aturdido. Me había tomado esa botella de vodka hacía una media hora, y ya estaba lo suficientemente mareado como para ir a dar un paseo a la calle, y que la gente no me molestara. Esperaba a que esa condenada dorixina hiciera efecto. Estaba realmente jodido, no hacía otra cosa que mirar al suelo esperando dormirme repentinamente, sentado en la puerta de mi casa. Una calle corta. Demasiado corta y llena de niños chillando todo el tiempo. Niños que sus madres dejan por ahí para hacer quién sabe qué cosas.

La cosa es que yo estaba ahí sentado esperando dormirme. Eran las tres y veinte de la tarde. Recién comenzaba el día y yo, ahí sentado, ya lo estaba terminando, y de una manera muy triste.

Encendí un cigarrillo. Un cigarrillo en el momento indicado podía cambiar realmente las cosas. Podía dejarlo a uno realmente en una buena situación. En esta ocasión no fue así. Esas cosas también pasaban.

Giro la cabeza en un intento de recomponerme. Veo que se acerca Valentina con una figura realmente buena. Valentina era de esas chicas que pasaba una semana, y podía cambiar radicalmente en apariencia. Era como si fuera otra persona. Creo que tenía problemas episódicos con la mariguana, algo del ánimo que incidía directamente en su aspecto. La conocía ya hacía unos años, y no habían secretos. Me respetaba mucho. Creo que le agradaba que la escuchara. Siempre se ponía a contarme de sus andanzas por ahí. No hablaba demasiado, sólo cuando tomaba de más. Lo cierto es que llevaba muy buen aspecto, se destacaban sus curvas, se notaba que ésta era una buena semana para ella. La semana que viene estaría destruida.

-Marco, como te ha ido?

-Nada extraordinario, el perro de enfrente me meo la acera, pero no hice nada porque está realmente grande. No me gustaría morir por un orín canino… aparte si lo enfrento con mi pequeño Toby, dios sabe que no duraría un minuto, sería comida de chino en menos de que puedas decir no lo comas.

-Me peleé con Franco. Un imbécil. Se acostó con otra y luego viene a decírmelo pensando que me conmovería verlo llorando, como un perro sarnoso, con el jueguito de la honestidad ese…

-No seas tan cruel, si no recuerdo mal, vos lo engañaste con migo...al menos él te lo dijo…

-Si, pero es diferente. Yo te conozco hace tiempo, y esta perrita salió de la nada.

-Ah…

-Aparte, ya no lo soportaba. Por mí que se valla con cualquiera, es un pobre diablo. De cualquier forma lo iba a dejar. Se lo tendría que agradecer. Me facilitó el trámite. Ahora puedo cogerme a quien quiera, sin ningún rollo de culpas.

La mierda, Valentina estaba realmente buena esa tarde. Estaba presintiendo algo de Valentina, era esa puta intuición, o algo parecido. Veía cómo la pequeña Val me hablaba cada ves más cerca, y hacía que tocara sus fornidas piernas con las mías, ya me estaba poniendo caliente. Me sentía devastado, y quizá algo de sexo podía mejorar mi tarde, seguro. Se lo dije sin concesiones.

-Hey Val, podríamos tomarnos unas cervezas en casa y luego coger sin ningún rollo de culpas, qué te parece. Tengo unas Stella Artois en la heladera.

-Tenés unos Richmond que me puedas convidar?

-Sabés que no ando con esos, pero…

-No dejá. Me voy a comprar un paquete.

-Bueno val pero no querés entrar, leer poesía basura y charlar de las plantas de celulosa o algo? Luego cogemos sin culpas.

-No Marco, no entendés? Sos un imbécil. Siempre estás pensando en eso, me voy a dormir a casa, creo que va a ser más productivo.

-Como quieras, yo voy a estar acá, con mi cerveza y mi culo en el sillón.

-Bueno, quizás venga más tarde y tomamos algo, ahora estoy enojada.

-Saludos a Franco.

-Que te pudras.

Realmente era una tarde jodida. Nada lo podía arreglar. Me puse a pensar en los ritos de seducción de los perros. De sus cosas. Cómo el perro con olfatearle el culo a una perra, ya tenía su noche asegurada. Qué puta suerte la de Toby. Lástima que nunca salía.

diálogos I

2008-03-17T02:31:00.000-03:00

-Me llamó! Cuando supe que era ella me recorrió un cosquilleo por todo el cuerpo, y se me aflojaron las piernas.

-Pero no le parece mucho, tanta emoción por una llamada? Ni siquiera la conoce...

-No, no sé qué me pasa, me encanta, cuando escuché su vos, las manos me temblaban, y el estómago hacía ruidos extraños, esto no es usual en mí. Estoy muy confundido pero se siente muy bien, es una exquisita sensación de incertidumbre y expectativa...

-Usted está pasando por una crisis emocional, eso me parece, y no sabe lo que dice.

-Yo no se muy bien lo que me pasa, pero con ella siento algo extraño, es totalmente diferente, tiene una mirada que me hipnotiza y sus manos...son perfectas! Son las manos que siempre busqué...con las que soñaba...

-¿Usted es conciente de que corre el riesgo de quedar en completo offside?, es decir, que puede salir perdiendo por imprudente, si persiste en esta postura infantil e ingenua? Creo que no es necesario que le recuerde cómo le ha ido en ocasiones anteriores.

-Sé a lo que me atengo. Y creo que, en la falta, en lo que se puede perder hay algo de gratificante. Cuando uno arriesga mucho, puede ganar mucho, el resto se sabe, aunque a veces se lo eluda, o se lo tape con falsas espectativas

-Entonces me da usted la razón y acepta que es una imprudencia actuar de ese modo...

-No, por el hecho de que, su llamada “imprudencia” es totalmente prudente para mi, y si no existieran tales “imprudencias” todo sería bastante monótono, y señor, aunque suene alocado, a esta muchacha la he estado esperando por mucho tiempo. Por fin siento esa sensación extraña, de no saber si llamarla o no, si me quiere ver o no. Que todo lo que vea o escuche me haga acordar a su armoniosa mirada. Creo y confío plenamente en ese enamoramiento, aunque no sea lo más confiable.

-No me diga nada. Se creó una suerte de vínculo mágico y distendido con esta muchacha, y había una complicidad que, si bien implícita, muy sentida...

-Sí, y...

-Eso lo he escuchado muchas veces, caballero, y le aseguro que es una simple ilusión creada por su necesidad, por la necesidad que tiene de la perfección. Esa es la gran trampa que la gente se hace para sobrellevar una vida mediocre, el crearse mundos ideales a los que nunca va a llegar, y usted, amigo mío, no es la excepción.

-Usted llámele como quiera pero, insisto, creo más valedero “tapar una vida mediocre” con grandes expectativas, que ser un desengañado de la vida, y resignarse a ello...

-A lo que usted llama resignación yo le diría ser precavido, perseverante. Por lo visto, usted no ha comprendido la lógica del método de ensayo y error...

-Ya entiendo lo que insinúa entre líneas, pretende convencerme de que el mejor movimiento es no moverse. Planea mantener una retórica medida, y acompañada de una actitud intachable, siempre resolviendo los imprevistos, para que nunca lleguen a ser tales, y jactarse de su notable sabiduría. Se ha propuesto vivir una vida con riesgo cero, para cuando llegue a viejo, mirar con una solemnidad asquerosa, las grandes pérdidas que se evitó y convencerse de que hizo lo correcto. Pero le digo una cosa, eso nunca lo va a saber.

-Pero...

-Y cuando sea viejo y con una dieta estricta para la presión y el hígado; y vaya al baño cada cinco minutos, y se cuide por la próstata, sólo, sentado en una mecedora, y aturdido por la tranquilidad abrumadora en la que vive, ahí sí que va a desear haberse muerto atropellado por un automóvil mientras miraba a su amada alejarse de usted.

-Qué maneras de hablar son esas? Le recomiendo medir sus palabras. Le recuerdo que estamos hablando sobre usted, no sobre mí, aquí el terapeuta soy yo, y usted me paga a mí para que yo le diga lo que debe hacer...

-A partir de este momento ya no, aparte ya cumplimos los cuarenta minutos.... ah! y no lo estoy viendo muy bien, le recomendaría empezar urgentemente una terapia.

esperando a lucy

2008-02-06T16:25:00.000-02:00

Estoy fastidiado. Ya son las seis y media, y Lucy no ha llegado. Yo continuo sentado, fumando un cigarrillo, mirando los rostros inexpresivos de la gente, en un banco de la plaza convenida, hacen ya cuarenta minutos de la hora acordada. En otro banco una vieja duerme la siesta, sus manos cubiertas de arrugas posan en la rodilla izquierda, una sobre otra, como protegiéndose de un posible peligro. Una mujer de unos treinta y cinco años discute con un hombre de la misma edad en medio de la vereda, parecen estar más tristes que enojados. Ella con una gabardina púrpura y los ojos húmedos, él con un saco marrón y un puño cerrado. Él la toma de a ratos del hombro. Se miran fijamente a los ojos. Ella se refriega la cara por momentos, como si se la lavara en el aire. No gritan. Mueven las manos en círculos y sus expresiones faciales son conmovedoras, siempre tristes. No llego a escuchar lo que dicen. Se van en direcciones opuestas. Ella lo debe haber engañado, seguramente. Pocos autos a pesar de ser martes. Lucy no llega. Mi garganta está seca, necesito un café.
Comienza a refrescar y la puta madre!, porqué no me traje un abrigo. Lo que me faltaba, plantado y cagado de frío.
Al salir, siempre tardo un promedio de cinco a diez minutos decidiendo si llevar un abrigo o no, y en caso de llevarlo, cuál sería el más apropiado. Salgo a la puerta de calle, doy un par de pasos, y trato de pronosticar la temperatura para las próximas cuatro horas. Entro de nuevo, y en caso de duda, a veces vuelvo a salir para estar completamente seguro. Este método lo había adoptado hacía un tiempo y con buenos resultados. Pero hoy me equivoqué...a la mierda!
Recuerdo a Roberto, un viejo compañero de estudios, me había inspirado en la idea de las cuatro horas. Roberto era un tipo inteligente, algo burdo. Siempre llevaba la misma ropa negra, espantosamente grande para su complexión, seguramente sus padres, unos burgueses tacaños y conservadores venidos a menos, se la habían comprado para que le dure toda la vida, como previendo la predisposición a engordar que tenía su hijo, herencia que venía ya de los tatarabuelos andaluces, éste atuendo tenía el aspecto de nunca haber sido lavado, usualmente estaba cubierto de la caspa que constantemente caía del enmarañado cabello, esto hacía que el blanco de la caspa contrastara con el negro de su ropa. Usualmente Roberto me decía que la mejor forma de planificar la vida de uno, era de a cuatro horas. Esta frase que al principio tomé como una de las estupideces típicas en él, luego me pareció, aunque alocada, muy sensata.
-De esta forma, los problemas (sobre todo amorosos) de la gente diminuirían en gran medida- decía con una expresión desagradablemente soberbia
-Eso me parece algo ingenuo, Robin- así le llamaba.
-Sería mucho más fácil todo, no te das cuenta? A mi, por ejemplo, si me preguntan qué vas a hacer mañana, yo les respondo “no tengo ni idea, mi proyección es de aquí a cuatro horas en el futuro, preguntame mañana cuatro horas antes y te digo”...
-Cuatro horas antes de qué?
-No sé Luis, no sé, de lo que sea.
- ...
- No te dejarían plantado, por ejemplo, porque no habrían citas que se planificaran más de cuatro horas antes del encuentro, entendés? Las minas no tendrían excusa.

Probablemente Lucy tendría millones de excusas. El frío me empieza a molestar en los pies. Transpiran. Continuar la espera, a estas alturas, significa rebajarse a la categoría de “masoca” o “arrastrado del mes”. Y la cosa es que ni siquiera estaba enamorado de Lucy, incluso apenas me gustaba, y en lo que era respeto intelectual...bueno, no se puede decir que yo sintiera eso por ella. Era más bien como una buena compañía temporal. Compartíamos soledades, y yo disfrutaba con verla sentada al lado mío, sin hablar, simplemente dejando pasar el tiempo

-hola, me demoré un poco, no?. Estás hace mucho acá?
-no, llegué un rato antes que vos. Todo bien.
-unos asuntos ahí.... Tenes frío? Estas temblando...
-no, para nada, estoy bien. Puedo saber porqué demoraste tanto?
-no
-...
-el otro día escuchando una canción me acordé de vos...
-prefiero no saber...
(era una relación --si se puede llamar así-- sostenida por la convicción de que podría soportar todos sus caprichos y maltratos a cambio de pasar un momento con ella. Momento que solía ser inmensamente gratificante, y por eso, valía el sufrimiento previo)
-por qué no?
-por nada. Vamos a comprar un vino?
-está bien, pero que sea tinto.
Probablemente Lucy me dejaría, yo sufriría la falta por algunas semanas, sin la convicción de que ese sufrimiento realmente valga la pena y finalmente la olvidaría, como a esos raros artículos culturales que alguna ves sorprendieron y luego fueron olvidados. En unos años ni siquiera la reconocería por la calle. La miraría por la acera de enfrente como quien observa a alguien que no conoce, (y que por eso mismo representa algo intrigante , novedoso, incluso misterioso), sus cabellos castaño claros me parecerían coquetos, su nariz algo grande y su estatura “adecuada”, luego mi mirada se perdería en otro suceso sin más rodeos...
-tenes cigarrillos?
-no, compramos una caja de 10 a medias?
-que sea de veinte, ando con plata.

Encuentros dos

2007-12-20T17:45:00.000-02:00

A juan le preocupaba que su pene no fuera admirado lo suficientemente por la gente, se cuestionaba todo el tiempo si su tamaño sería el apropiado, si realmente era pequeño, o si en cambio, el adjetivo “pequeño” que utilizaban para referirse a él –era parte de él-, era totalmente arbitrario. Soñaba con ir a un país extraño, en donde los tamaños estándares, hicieran que el suyo fuera considerado grande, o muy grande, o quizás extremadamente grande. Pero enseguida pensó que ya no sería agradable ser considerado extremadamente grande, ya que la palabra “extremadamente” tenía para juan un carácter negativo, descalificador en cierto sentido. A Juan lo que más lo acongojaba era justamente el sentido de las palabras, su carga simbólica, su peso. A juan, como a la mayoría de la gente la palabra “extremadamente” le sonaba incómoda, o más bien insegura, desequilibrante. Representaba todo lo aborrecible que se puede pensar, por el hecho que lo situaba en una situación que no conocía de antemano, algo demasiado nuevo, representaba para él correr un riesgo demasiado grande, una discrepancia con una lógica de corrección, de eficiencia y funcionalidad que no podía ignorar y menos desobedecer.
En cambio lo que veía de insegura Juan en esta palabra, para Pedro, un amigo suyo lo veía de fascinante, de vivo, de pasional. Pedro creía que justamente en lo extremo residía lo creador, lo luminoso, de la destrucción crece la huella inspiradora, de la explosión nace una poesía, de la bomba nace una canción, del atentado al óvulo nace un niño. Lo extremo signaba el mundo por donde moverse, los límites, pero justamente esos límites eran los que inventaban y reinventaban el mundo, una y otra ves. Del atentado a una frecuencia de sonido nace una nota de violín, allegro appassionato en SI#bmol.
“La belleza está en la destrucción y sus efectos, no existe belleza alguna sin destrucción” dijo fervorosamente Pedro a su consternado amigo, que a su ves pedía terminar la discusión para no arruinar la amistad, ni ensuciar sus castos pensamientos. Pedro, que se divertía mucho disertando con su amigo, terminó por acceder a su petición, y se dispusieron a tomar café bien cargado como les gustaba, y fumar tabaco negro, comentando noticia recientes sobre geoplítica internacional, o criticando a la gente, por el simple gusto de hacerlo.
Juan creía firmemente en las instituciones en el sentido de hombres organizados masivamente con ciertos fines, y su rol de regulador social y administrador de libertades. Pedro creía más en el hombre como individualidad creativa que podía formar parte de una asociación con fines comunes. Pensaba en el hombre como fuente constante de cambio y sus potencialidades, sus explosiones intermitentes debían tender a un cambio emancipador en su más amplio sentido. Juan acusaba a Pedro de idealista sin causa, de “rebelde de galería” como le gustaba llamarlo y lo incriminaba de perderse en abstracciones que no valían la pena y que desgastaban al santo botón. Pedro, en cambio, acusaba a su amigo de conformista, mesurado por demás y demasiado estricto en sus aseveraciones.

De cualquier forma, los dos se querían, compartían gustosos vinos y veladas cinematográficas y charlando de amoríos inconclusos, o nunca emprendidos. La cara de uno se reflejaba con regocijo en la del otro. Encendían algunos cigarrillos de cuando en cuando...

catarsiscontinuación

2007-12-13T16:21:00.000-02:00

Tener siempre que evadir la ausencia, la supervivencia maldita. La hostilidad que no me deja en paz, mi hostilidad, mi decencia, mi prudencia. Como cuando algo se pierde, siempre, como una canción de amor que nunca fue pronunciada.
Mi serenidad se dispersa en un mar de incertidumbres ineludibles. Mi cuerpo lo acompaña. La sensación de vacío se hace insoportable, casi desesperante. No quiero terminar en donde siempre. Tan solo pasar con algo de peso, huir de lo liviano por un tiempo. Recostarme sobre el suave césped de la despreocupación, de la seguridad ingenua. Quiero llorar hasta que las lágrimas imploren piedad. Quiero escribir una hoja en tu memoria, pero que sea la hoja más hermosa que nadie escribió nunca, que sea un hoja viva, siniestra, emotiva, mentirosa, la más sincera del mundo, la más nostálgica, la más musical, desordenada, cálida.Mis necesidades no se acaban con el mundo, ni con la vida, ellas van allá donde no existe la razón razonada, donde las estrellas son dinamitadas en medio de la noche por algún terrorista sideral, por algún nihilista de los ideales. La reputa madre que los parió a todos los guardianes del orden de las ideas. No se puede resguardar una idea, no se la puede tomar y proteger como a una pertenencia, la idea es libre por sobre todo, por sobre todos. No se la puede utilizar para fines terrenales, pues nunca fue terrenal, no se puede pretender materializar una idea, por más que no hagamos otra cosa, no es aprensible. Mi mente no soporta vacíos, por esto es que la lleno de texto, de discurso, de razón, de espectativas, de mierda. La misma mierda de todos pero en diferente combinación...continuará

Melina (encuentro uno)

2007-10-23T19:26:00.000-02:00

Quizás nunca más vería a esa muchacha. Pero lo cierto es que quedó totalmente cegado por su belleza. Él la quiso embaucar sacándole temas que, por más que los comentara con total atinación y acierto, sabía que en otro rincón de su ser-uno muy típico en él- estaba seduciendo, y sabía también que ella lo sabía, o lo estaba sintiendo. Se formaba en ese instante una suerte de acuerdo mutuo, de complicidad implícita con el simple fin de continuar la conversación, ese tímido intercambio de miradas fugaces, que para cualquier otra persona, hubieran sido miradas estrictamente funcionales a las normas de vínculo. Conversación que a esa altura sólo funcionaba como conductor de sentimientos y sensaciones placenteras, que representaba tan sólo una escueta excusa para estar compartiendo ese momento tan especial y único, tan irrepetible y azaroso, como corriente y masificado, vacío y superfluo. Una masa indiscriminada de gente los envolvía y los hacía más extraños de lo que ya eran, los hundía más en el anonimato. No eran nadie. No existían salvo para ellos mismos.

Todo transcurría como una conversación típica entre extraños que se encuentran en ese tipo de situaciones, pero con algo de intimidad expuesta, con algo de complicidad que no se atrevía a ser confianza. Ella se llamaba Melina, y él se perdió en sus ojos. No entendía del todo aún, la razón (razón explícita, porque su interés por ella se basaba en la atracción) por la que se puso a hablar con ella, en aquel lugar tan impersonal, y no estaba en un bar tomando un cálido café. Se preguntaba cuál habría sido el motor de la conversación, cuál fue el asunto que los unió inesperadamente, y que ahora presentaba un mundo de espectativas.

Todo iba directamente hacia una especie de desenlace enceguecedor (él lo presentía así, era un extraño pero excitante augurio), las miradas ya no soportaban tanta presión sobre sus pupilas, el mágico evento estaba por acontecer en medio de la calle, y entre ellos dos, como un mar de pirotecnia apunto de estallar en el cielo.
Y ella rompió ese silencio sutil:

-Bueno, gracias por decirme la hora, me viene el ómnibus, chau.

Él entendió que era su momento estelar. Había llegado la hora de afrontar su destino, y así lo hizo:

-Espera, te amo, no te querés casar conmigo?

- Qué te pensas enfermito, que por pedirte la hora me enamoré de vos? desubicado!

De repente su mirada angelical ya no se posaba en él. Se había subido al ómnibus y se había ido. Él no comprendió porqué ella había negado todo aquello, todo lo mágico que había sucedido entre ellos.
Se sentó en un banco de la plaza, con la mirada más desolada de su vida, cabizbajo. De repente se le acerca una chica y le dice:
-Disculpá, tenés fuego?

Reflexión: Y cómo no hacerse un mundo de la nada, cómo no inventar el paraíso a partir de un ángel, o lo que en ese momento tenía que ser un ángel.

fusiòn dada

2007-09-26T15:43:00.000-03:00

La no complasencia, aveces me atrae.

La sensaciòn de falta, de vacìo. Me siento atraìdo hacia lo ningino, lo desprovisto de certeza. Me sumergo. La expectativa de no saber que esperar, ese hambre de lo inacabado. Lo que no alcanza para llenar el vaso, y tiene que ver con todas las tardes del mundo. Esa mitad del vaso que se me escapa, que a veces no existe. Y lo que desepera es esa enferma necesidad, que supera la voluntad, la corrompe por todos los flancos. Me atiza en la cara. En el ojo mas precisamente y me corrompe.

verborragicas espontaneidades

2007-09-13T17:01:00.000-03:00

Perdidos. perdidos en la nada. mirando el suelo. tomando un trago. Un trago claroscuro.
Todo se vuelve claro, se ilumina de estrès postnatal. los niños del mundo exigimos beber del nèctar de la realidad, del sueño profundamente lìquido, de la savia de los callejones sucios. Los niños pedimos que se nos tome en cuenta para participar de las guerras, de los genocidios y de las violaciones. Tambièn es cosa nuestra, no sòlo de adultos. Tenemos algunos compañeros precursores en el tema, y queremos seguir su ejemplo. Los niños somos el mañana perdido en el presente, por eso preferimos ser ranas.

Para una rana es màs fàcil croar en el estanque. en el estanque todos croan. pero en la ciudad no se escucha, la rana muere de la depresiòn, o simplemente se adapta al ruido incesante de los automòviles rodando por todas partes, de los teclados exitados de todos los ciber del mundo.

Perdidos sin remedio a cambiar, sin la concesión de la meditaciòn por un instante. La instantaneidad lo suplica, lo exige, lo grita y te escupe: ANDÀ! COGÈ! MATATE! SONREÌ!
Mientras los abuelos mueren de tristeza y los bisabuelos brillan en sus tumbas, se ríen a carcajadas porque están muertos. No sienten el asco del universo.

Los tiempos corren sorprendidos detrás de la gente. Se desesperan por no perderlos de vista, van desesperados esperando que alguien los vea y se compadezca de ellos, y le de una moneda o un bizcocho mordido, muchos de ellos van por dieciocho de julio empapados del humo que despiden los ómnibus, y se vuelven grises o negros claros. A la noche descansan en puertas de iglesias o de redpagos, pero siempre alertas a que no los roben. "...está peligroso, viste..." dice uno que paraba en la puerta de un macdonald, y se rascaba el vientre, a modo de placebo alimenticio.
La vida me engaña como a un niño idiota, me acaricia con un cuchillo de carnicero. Me lo hunde lentamente en el cerebro y me lo saca.
Me siento bien.
Me lo vuelve a hundir.

De 9.08 a 9.09 (lo que pasa)

2007-08-15T21:50:00.000-03:00

Ella corria
Yo caminaba
La niebla alborotada
La noche amenazante
Las viejas asustaban
Los planchas descansaban
Mi ojo se mojaba
Se escondía
Mi paso aceleraba
Mi espalda se quemaba
Las piernas se rompían
Ella se acercaba
Un auto se estrellaba
Dos perros se cojían
Las calles espejaban
Los focos reflejaban
Su reflejo
Tinelli emburdecía
Las rubias desnudaban
Un tipo se pajeaba
Los pichis se tapaban
Dos tipos se besaban
Dos tipos los miraban
Otro dos se suicidaban
Los muros vomitaban
Salivas de palabras
Los mensajes enviaban
Idioteces se acotaban
El vecino molestaba
Mi garganta se secaba
Un boludo resbalaba
Las miserias se amontonaban cómodamente
No había espacio para la mente
Los pobres se apilaban
Los ricos engordaban

Un día sin sorpresas

tendedero de ideas

2007-08-08T18:07:00.000-03:00

el colmo de todo es que al final de cuentas no tengo razón de ser, sin tener la certeza de que pertenezco a un sector determinado de la sociedad, vivo inundado de ilusiones falsificadas.

El tiempo no existe.
Yo no existo.
Creo que me voy a morir
No tengo sueño
Pienso en la inmortalidad
Tengo nauseas
Odio mis espasmos
Me venden un consolador por televisión
Parece realmente bueno
Apago el aparato
Leo un poco de Poe
Me acuesto a pensar
Nada nuevo
Prendo la radio
Escucho los Pixies
Me gustan esos muchachos
Son buenos muchachos
Sus guitarras me calman
Me siento mejor
La vos quebrada de Frank me anestesia
La tonada del bajo me excita
Me masturbo con cautela
Sin demasiada prisa
Mis movimientos son mínimos
Pienso en ella y acabo
Limpio con papel higiénico
Subo un poco la música
Apenas giro la perilla
Creo que me duele un poco mas el ojo que antes
Será por la presión sanguínea
Tomo el pequeño libro de Artaud sobre mi mesa de luz
Lo ojeo
Pobre muchacho
Toda su vida sufriendo
Un poético sufrimiento
Trato de dormir y apago la radio
No lo logro
Me duele la vista
Sobre todo ese ojo
El izquierdo
Veo bastante borroso
No me asusta
No sé porqué
Mi ojo no existe
Mi forma de existir es mi mirada pero no mi ojo
Que miren mi ojo
Me acuerdo de Buñuel
De su ojo desviado
De la libertad que hay en la desviación
De lo transgresor que puede ser una mirada desviada
Esa mirada incorrecta
Anormal
Disconforme y atrevida
Me miro al espejo
Veo una leve desviación en mi ojo izquierdo
Quizá en un tiempo se haga mas grande
Quizá me haga existir de otra manera
Siento una ligera sensación placentera
Mi ojo existe...

A veces

2007-08-03T21:44:00.000-03:00

A veces las cosas no son como uno las planea, qué mas da.
A veces ver a un niño pidiendo monedas en la calle nos reconforta en nuestra autocompasión tapada, en nuestro morbo amaestrado, convertido en lástima políticamente correcta, en esa extraña forma de mirarnos al espejo, tratando de encontrar una persona íntegra en el reflejo, en esa forma de deshacerse de lo ajeno, casi vuelto instinto, casi vuelto necesidad.
A veces perder la capacidad de sorpresa puede ser lo mejor.
A veces hacerse cargo de una situación es confundido con la estúpida asistencia.
A veces dar vuelta la cara deja de ser una decisión para convertirse en un requerimiento de lo más profundo de nuestro ser corrompido hasta el límite(si es que lo hay), en acto de coherencia.

2007-07-31T10:54:00.000-03:00

el primer trazo

2007-07-31T10:01:00.000-03:00

Ha comenzado una nueva etapa en la vida de este antihéroe que se hace llamar el Mal Intencionado, ha encontrado un lugar donde hacer públicas sus miserias y miedos más profundos.
No será una novedad para nadie, pero calmará sus deseos autocomplacientes.

Bueno, siempre es buena una introducción, como que le da fuerzas a uno para salir con un poco más de confianza.
Me presento en sociedad-virtual- para, como bien dijo el presentador, intentar calmar mis ancias de exteriorización de reflexiones, ideas, verborragias, ocurrencias y demás. Esto es algo que hace mucho tiempo tenías ganas de hacer, pero no encontraba la vertiente(de expresión), hasta que me recomendaron este extraño sitio, que al principio-debo admitir- miraba con cierta desconfianza.

Pero cambia, todo cambia, dice cierta canción instalada en nuestro querido pero a veces desvalorizado inconciente colectivo.
El tiempo pasa, y nos vamos poniendo tecnos.

Nos empiezan a emocionar cosas que antes mirabamos con indiferencia, y paradójicamente(lo que es la vida, pucha!), empezamos a mirar con indiferencia-hasta con desdén- cosas que en algún momento nos tocaron el corazón, y esto desde un niño pidiendo(más salvaje muestra de un capitalismo crudo y hostil), hasta el payaso pelusa de Cacho Bochinche(Idem). McGiver ya no es el mismo, pero qué se le va a ser, es la fuerza del tiempo, de la vida.

Desengaño.... una de las fuerzas más comunes del hombre, fuerza que puede llegar a límites extremos, a inmovilidades extremas, pero también a formas de creación.

Y es por este, que principalmente me decidí a crear este "lazo con el mundo", para compartir un poco de desengaño, y ver qué sale.

bueno, nada más.presentado