tendedero de ideas

el colmo de todo es que al final de cuentas no tengo razón de ser, sin tener la certeza de que pertenezco a un sector determinado de la sociedad, vivo inundado de ilusiones falsificadas.

El tiempo no existe.
Yo no existo.
Creo que me voy a morir
No tengo sueño
Pienso en la inmortalidad
Tengo nauseas
Odio mis espasmos
Me venden un consolador por televisión
Parece realmente bueno
Apago el aparato
Leo un poco de Poe
Me acuesto a pensar
Nada nuevo
Prendo la radio
Escucho los Pixies
Me gustan esos muchachos
Son buenos muchachos
Sus guitarras me calman
Me siento mejor
La vos quebrada de Frank me anestesia
La tonada del bajo me excita
Me masturbo con cautela
Sin demasiada prisa
Mis movimientos son mínimos
Pienso en ella y acabo
Limpio con papel higiénico
Subo un poco la música
Apenas giro la perilla
Creo que me duele un poco mas el ojo que antes
Será por la presión sanguínea
Tomo el pequeño libro de Artaud sobre mi mesa de luz
Lo ojeo
Pobre muchacho
Toda su vida sufriendo
Un poético sufrimiento
Trato de dormir y apago la radio
No lo logro
Me duele la vista
Sobre todo ese ojo
El izquierdo
Veo bastante borroso
No me asusta
No sé porqué
Mi ojo no existe
Mi forma de existir es mi mirada pero no mi ojo
Que miren mi ojo
Me acuerdo de Buñuel
De su ojo desviado
De la libertad que hay en la desviación
De lo transgresor que puede ser una mirada desviada
Esa mirada incorrecta
Anormal
Disconforme y atrevida
Me miro al espejo
Veo una leve desviación en mi ojo izquierdo
Quizá en un tiempo se haga mas grande
Quizá me haga existir de otra manera
Siento una ligera sensación placentera
Mi ojo existe...